PIEDRAS DE SOPA

Mudanza

2011-01-06T15:22:00.000-08:00

Estamos mudando el restaurante
Gracias por su paciencia...

Sopa de Piedra 1

2008-04-15T15:35:00.001-07:00

Atolones 6

2008-04-10T12:07:00.000-07:00

Gracias por su paciencia...Muy pronto, nuevas noticias

Rosetta 1a

2008-02-19T15:15:00.000-08:00

MY FUNNY VALENTINE
(Pequeñas notas sobre el romance y la música en la epoca de su reproducción técnica)

Primer Movimiento - Declaración y Disonancia

Puede resultar sorprendente pero My Funny Valentine, uno de las canciones más “románticas” de todos los tiempos, encierra una declaración de amor que cuando menos debería resultar extraña para esa claridad de sentimientos que demanda la fecha de la que es pariente: el día de San Valentín. (No soy el primero en percatarse de esta disonancia). Otro cantar resulta de todo esto, si nuestro punto de vista se aleja parcialmente de las certezas comerciales y nos sometemos a la vieja “sabiduría” que establece que la elección del ser amado es problemática (y quizas ni sea una elección)

Las primeras lineas de este conocido tema – extraída de la comedia musical de Rodgers y Hart, Babes in Arms (1937)- difícilmente podrían considerarse amables. Suzie parece avisarnos que Valentine White, el esquivo objeto de sus afectos, carece de los rasgos “tangibles” del “ideal”; de éste apenas posee el nombre.

Is your figure less than greek?
Is your mouth a litte weak?
When you open it to speak
Are you smart?

Añadamos a ello que la frase es cantada ante su propio reflejo y en ausencia del amado. Por lo que el adjetivo “Funny” tiene menos de divertido o ameno, que de caricaturesco o irónico. Mas que confesar el amor ante su propio reflejo o preguntarse si ella misma esta a la altura de él, Suzie intenta sacudirse del “espejismo” por el que está sujeta. A pesar de ello, y como desbaratando el gesto reflexivo, su voz clama

Don’t change a hair for me
Not if you care for me
Stay little valentine, stay

Esto no es solamente una saludable aceptación del amado en sus imperfecciones. Estamos ante la exigencia de que él persista en el misterio que le hace atractivo. No importa que éste no pueda ser explicada a los demás. No importa si este existe solo en la mente de quien ama o que se manifieste a espaldas de su mejor narcisismo. El pedido “Stay, little valentine, stay” (una especie de “oh instante, eres tan extraño y fascinante, detente”) nos indica que, como el paso de la música, este amor (la persona y la emoción) que ella invoca es inaprensible, nunca se va a poseer - racionalmente - del todo.

Desde luego, este rasgo “problemático” del amor no es una novedad. Le antecede una extensa mitología de parejas disparejas que va desde la Afrodita desposada por el asimétrico Hefaistos, hasta esos cuentos de hadas con sapos que resultaban ser príncipes deshidratados. Va de la mano además de una vieja doctrina moral y filosófica que recomienda ver al amor más como un acto impulsivo e incomprensible que como el camino hacia la felicidad, la verdad o a la salvación. No falta quien, en el borde de lo políticamente “correcto”, afirme que este saber “privilegiado” sobre la ceguera del amor es esencialmente “femenino”.

Ahora bien, esta problematicidad trasciende el contenido de la escena "costumbrista" que esta representandose en el musical. Hay que pensar este gesto dentro de los cambios en la sensibilidad provocadas por nuevas posibilidades para ver y oir, posibilidades que pueden presentarse amenazantes para la lógica "cultual" a la que aspira el propio musical. No es casual que estemos hablando de finales de los años 30s, cuando el cine sonoro moviendole el tapete a las artes escenicas; un tiempo en que la radio descontextualizaba la propia relacion entre palabras y personas, entre nuestras declaraciones - incluso las amorosas - y nuestros valentines.

Imágenes

1. Atenea Crisoelefantina - "El amor es Ciego"
2. Picasso - "Muchacha ante el Espejo"

3. Fotomontaje Rosetta1- JPV

Notas

- Quienes se conectaron el lunes por la madrugada verán que mis notas sobre este tema son un poco mas largas. Con la finalidad de garantizar que se lean a buen ritmo, las voy a dosificar por pequeñas entregas.

- Les invito a que vean más del trabajo de Atenea Crisoelefantina

Confesiones 5

2008-01-12T01:31:00.000-08:00

En el Ámbar
Parte V – La Cresta del Día
(Donde se producen importantes revelaciones sobre la velocidad del aparato)

Me condujo a una de las esquinas de la habitación. En ella destacaba un cuadro con un atardecer intenso. Al acercarme fui viendo como el óleo presentaba pequeños cambios en la configuración de sus nubes. Sin duda era un excelente efecto de luz, excepto que a medida que me acercaba, la único brillo que existía en la habitación parecía salir exclusivamente de aquel marco que yo imaginaba iluminado. Paso a paso, me acerque con cautela hasta ver que mi respiración empañaba un cristal. Al bajar la mirada, observe como rebasábamos en extrema velocidad, cordilleras, mares, castillos, colinas y ciudades. Por encima, las nubes se deformaban dramáticamente hasta deshacerse o cambiar de curso. Lamenté haber pensado los cuerpos de la cama con el movimiento de los continentes. Si había algo que merecía la palabra orgía era esta yuxtaposición de paisajes. El fondo del cielo en cambio, permanecía congelado en la misma tonalidad anaranjada como si la propia atmósfera del planeta fuera sólo una habitación de ámbar mejor provista que la que desmantelamos camino a Berlín. Volví la vista a Miss pero no sabía qué preguntarle. Como siempre, se me adelantó con una respuesta y una copa.

- No me mire así, que usted "sabe" que estamos en movimiento.

Mire el agua de la copa tratando de ordenar mis ideas. Pero sólo requería algo de imprudencia para lanzar una teoría.

- Entonces, ¿sus "huespedes" no sabían que esto estaba dentro de un avión en movimiento?

- ¿Y? ¿Cual es el problema? Hay cruceros que simulan salir al mar sin salir. Nosotros éramos un avión simulando ser una suite.
- Bueno, pero podrían haber armado esto en tierra?

- No es tan simple

- ¿Para qué necesitan moverse sin saberlo?
- En realidad, estamos en la misma posición. ¿Ve que no hay cambios en el cielo?
- Pero igual, nos estamos moviendo. ¿No es así?
- Si.

Con lentitud dejé la copa en la mesa. Quería constantar que en efecto, mi brazo se movía hasta cierto lugar y que mi mano desplegaba sus dedos para dejar el cristal sobre la madera. Entonces pregunté otra vez.

- ¿A qué velocidad viajamos?
- Mas o menos a 1500 km por hora.
- Igual que…
- …la rotación del planeta. Nosotros sí nos movemos con el día
- Otra vez
- Para un reloj en funcionamiento nosotros estaríamos viajando durante 4 horas. Pero como vamos a la par con la cresta de luz todavía son las 5:55 am. Y, esto fue lo que descubrimos, lo mismo vale para su cuerpo y para todo lo que esta aquí, ¿O cómo cree que luzco así a mis 87 años de edad...Bueno, esta bien, 94 años
- Entonces lo que ofrecían a sus clientes era

- Un espacio de tiempo congelado.

- la habitación Ámbar...los fósiles...

Estaba pensando en voz alta y con poca claridad. Voltee una vez mas a ver el paso fugaz de montañas y reinos. Tenía una pregunta más que hacerle, pero el piso de madera salto contra mi rostro como si fuera el can celoso de una mujer hermosa. Mientras mi vista se nublaba, oí una risita maternal.

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Confesiones 4

2008-01-12T01:11:00.000-08:00

En el Ámbar
Parte IV – Huéspedes
(Donde el viajero percibe cosas inusuales sobre el paso del tiempo)

Sin tocar su obra, Vera acerca sus manos sobre la alcoba. Los acerca como si quisiera cobrar calor de una chimenea cuya vibración – de esto ya me convencí- ya no depende de sus cuidados para reproducirse. A pesar de ello, todavía encuentro precario el equilibrio de todo el mecanismo. Quizá, como con los cuadros, requerirán por lo menos de un observador para atizar el fuego. En todo caso, tendría que quedarme más tiempo del que dispongo para salir de tales dudas.

- ¿Hace cuanto que no tienen pasajeros?
- En realidad, usted es nuestro primer pasajero. Antes teníamos huéspedes
- ¿Pero entonces qué les paso? ¿Mantener el “entretenimiento” era más caro que el funcionamiento del avión? ¿Sabe? aunque esto debe haber sido una experiencia placentera para viajar, yo creo que
- En realidad, nuestros huéspedes no pagaban por “viajar aquí”. Venga conmigo, ahora le explico.

Mientras camino con ella, miro mis manos otra vez. Deben haber pasado cuatro horas. Pero mi reloj parece haberse quebrado justo en el momento del despegue. Aun así, siento como muy recientes aquellas marcas de nudos que me hice para repasar los pasos del paracaídas. No es tan simple como contar y jalar del cordón. Todo lo que se hace en el vacío requiere precisión. En todo caso, el fantasma de esos hilos también mantiene a raya mis falanges ansiosas de escaparse de las manos. Es de mala educación tocar las pinturas, incluso cuando de alguna manera se está dentro de éstas.

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Confesiones 3

2008-01-12T00:58:00.000-08:00

En el Ámbar:
Parte III - La relación

(Dónde la señorita Miss provee primeras explicaciones sobre su relación con el aparato)

Compartiendo conmigo sus lentes de opera, Vera Miss deja escapar humo de su cigarrillo mientras mira con satisfacción aquella escena que parece prolongarse sin ningún tipo de insumo. De repente, convierte una llamarada en una frase con sentido.

- Una tiene que calcular el movimiento del fuego. ¿Tu me comprendes? No basta frotar piedritas para salir de las cavernas.

Se detuvo para respirar. Hablaba demasiado rápido como comprimiendo sus palabras. Frecuentemente las dejaba descalzas al eliminarles cualquier S final. No obstante, cuando los anglicismos aparecían, su pronunciación era tan impecable como la carne de un maniquí. A su diestra, un cuadro con un cielo naranja y pesadas nubes pálidas parecía proyectar sobre ella una aura luminosa como la de vaho de templo populoso. La ausencia de ventanas en la alcoba, sin embargo, sólo me permitían atribuir tal brillo a algún complicado espejismo concertado entre la punta encendida del cigarrillo y alguno de los atardeceres de las pinturas de la habitación. Tras revolverlo todo en otra bocanada, siguió explicándose.

- Mira aquí empezamos con sólo seis “cuerpos”.Ahora ninguna secuencia se repite. Hasta salen nuevos individuos…llegamos a tener 20 a 25 sin excederse de la alcoba y cuando es demasiado van reduciendose… Si usted gusta, podría preguntarles sus historias o como llegaron hasta aquí. Te aseguro que cada uno te cuenta algo diferente…”Oh María, Esto no es lo que crees”
- Yo los veo muy ocupados como para conversar.
- Sólo si usted no interviene. Si no, no le prestan atención a nada, como con la mancha de champaña.
- Y su “relación” con todo esto es…?
-¿Relación?

Me sonrió como si tuviera un escote entre los dientes. Luego respondió

- Bueno, supongo que la mejor de todas. Se dedica tanto tiempo, formulando, ensayando, consiguiendo cada insumo para que se mueva el mecanismo... sí ahí no hay una relación, no se a qué se refiere. Claro que una vez que la criatura camina sola tu relación con todo esto es otra.... continua, pero es otra ¿Tu me comprendes?.
- Claro pero…
- Lo que tú quieres saber es si yo he salido de ahí o “entrado”. No es primera vez que me lo preguntan.

La punta de su zapato señalaba el caos de la cama, mas exactamente la boca abierta de una mujer mordiendo en vano una mano roja.

. No es “eso”. Es que me interesan las maquinas en general.

- ¿En serio?
- Sólo quisiera saber cómo empezó todo?

Volvió a fumar y miró los cuadros durante unos segundos. Luego intento armar alguna idea pero esta nunca salía de su boca con fluidez.

- Fíjate que no lo recuerdo. No se si empezamos con la caída de la botella, por allá. O si decidimos arrancar con la primera morena que se sentó en la cama. Quizás en la última pincelada al último cuadro o con una mezcla entre las tres cosas. Recuerdo que hicimos muchas pruebas, incluso simultaneas hasta que la rueda empezó a moverse por si sola, sin más inputs ¿Tú me comprendes?
- No basta inventar el fuego para salir de la caverna.
- Cuando vi que todo estaba bien-bien, me aseguré que nadie nos robara la idea.
- ¿Que fue lo que hizo?
- Me comí todas las notas, planos, todas las formulas, hoja por hoja.

Si esto era cierto o no, por lo menos ya sabía que no me contaría más. Igual ensayé una pregunta insolente.

- ¿Y a qué le supieron tantas ecuaciones?

Aqui pude haberme ganado una bofetada pero ella, sabiendo con quien hablaba, me dio la respuesta que merecía.

- A Piedras.

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Atolones 5

2007-11-14T14:30:00.000-08:00

VEINTE Y ONCE

Como antesala a una nueva familia de piedras en esta olla -pero también aprovechando la fecha- les dejo este pequeño clip en "señal de prueba" y gratitud

(Seu Jorge "Changes")

Piedra de Sopa 6

2007-10-03T17:09:00.000-07:00

SOBRE UN CIGARRILLO

Ziggy, el primer gato cenizo nacido en esta casa, se mueve inquieto sobre mis fotocopias e insumos de trabajo. No puede distinguir entre salir de si mismo o escapar a la calle. Lesiones recientes me dicen que tampoco sabe escoger entre la cruda cópula de los felinos o el frío bálsamo de las primeras noches al aire libre. Simplemente, lo quiere todo.Luego de tantos pasos de boomerang sobre la mesa, ya me es imposible ignorarle. Poco a poco abandono mi disposición para con mis labores. Mi brazo derecho sigue haciendo anotaciones mientras con el otro voy abrazándole tratando de que no altere más esta endeble cartografía de mis papeles. Tengo mi derecho a engañarme con mis planes y mapas.

Pero ya es inútil. Aquel piano insolente se abre paso hasta acomodar su cabeza en mi pecho. Y mientras encuentra en mi monótono latido una orbita transitoria, dejo caer el lapicero convencido de que ya fue suficiente trabajo por hoy. Empiezo a decirle algunas de esas cosas inauditas que se dirigen a quienes no pueden responderlas. Supongo que de eso trata este rol de administrador de estas criaturas provengan del barro, de la costilla ajena o de la fragua de la que salen todos los becerros inoportunos. Lo sabe el pastor que cuenta insomne la misma oveja faltante: todo es inútil cuando algo extraño demanda ser adorado.

De repente, como una conspiración susurrada desde la celda contigua, un leve sismo sale de su cuerpo devolviéndome variantes mas elaboradas del redoble que reparte mi sangre. "También la piel y sus palabras debieran traspapelarse", parece decirme sin esperar que realmente le entienda. En el final de su pelaje, mi mano va encontrando algunas sordas costras y otros trazos de ceniza que van llegando a la playa como naufragios maduros. No son solo los restos de heridas secretamante cicatrizadas bajo el oleaje. Se trata más bien, de aquellos animales de cristal triturados a diario bajo mi puño cardiaco. Me son devueltos como cálculos inofensivos, grises pesadillas a las que nunca debí temer. Pero así es esto.

Después de todo, mas allá de lo que demuestran cuchillos y navajas, es difícil postularle una piel concluyente a esta criatura capaz de confundir su límite con aquello que le rodea. Ahora dormita al lado de esta bomba de tiempo. Luego girará con las ruedas celestes de los autos robados. Un poco después, se encontrara en los desgarramientos de alguna gata. Pero también, en los restos de un ladrido, en el final de un cascabel o en las mejores plegarias del frío, y así con todo lo que encuentre, pues simplemente lo reclama todo.

No recuerdo si al separarnos yo volví igual a mis tareas. Sólo sé que por lo menos aquel felino expiatorio no retornó a casa. Dejó tras de si este brazo adormecido para la escritura así como aquella función vacía entre su nombre cenizo y todos esos cigarrillos que como asmático jamás necesite. Aquellas deslumbrantes hogueras de bruja que me recuerdan que el aire y su comercio son también otra intermitente mano de hidra condenada a ser amputada y recuperada con cada respiración. Así hasta que el puño reviente harto de perseguir tanta rueda bajo el amor rupestre, exhausto por cargar con los pecados de una ciudad cuyos muros jamás abandonar.

Ergo, eres el cigarrillo.

Atolones 4

2007-08-31T11:59:00.000-07:00

BLOG DAY

Como sabrán, hoy 31 de Agosto, se celebra a nivel mundial el día de los bloggers y es deber, segun vengo a enterarme recientemente, recomendar 5 blogs como parte de las celebraciones.

La tarea se me hace dificil pues la elección de 5 es la des-elección de tantos y tantos blogs que vengo visitando y que sin duda han nutrido mi propia experiencia de publicación por estos espacios. De otro lado, esta labor me obliga a poner entre parentesis algunos proximos post que había destinado a esta sección llamada "Atolones" orientada a la blogosfera. A modo de aviso voy anunciando lo que se viene por aqui en las siguientes semanas:

- Obsequios a mis vecinos por ayudarme a resolver el "meme" encomendado alla por Julio.

- Actualizar mi lista de Atolones (Y hacerlo de modo agradable a la vista)

- Comentarios del post aniversario de Anuar de "Crónicas de un escritor en vías de desarrollo"

- Algunas reseñas y entrevistas a otros bloggers (Eso tomará mas tiempo)

Así pues, con la finalidad de ser lo más salomónico posible y no "quemar" estos temas para estos futuros posts voy a recomendar algunos blogs que han hecho que voltee el cuello recientemente pero que no estan involucrados en las citadas tareas, por el momento. Para hacer todavía más "random" la cosa y evitar cualquier acusación de "argolla-inteligentsia", los seleccionados serán personas que desconozcan esta espacio; o cuando menos, que ni me hayan comentado, ni que hayan recibido comentarios mios (a menos que la memoria me falle).

Los recomendados son

1. Hermeneuta Urbano que aunque su autor lo niegue, no solo es un blog sino uno notable y encima con forma de Pipa.

2. El cerebro de Darwin No se si aquel tandem es realmente fisicalista, pero ya me caen muy bien mientras lo descubro.

3. Atenea Crisoelefantina Dibujos que nacen armados y adultos sin perder lo tierno. (Chequeen sus meninas)

4. Rizomas Para aficionados a los laberintos

5. La Mirada de la Cornea Ojo con pegada en la ciudad

Agradezco finalmente a Don Luri y a Don Arellano que han incluido esta modesta cocina en sus recomendaciones.

Saludos a todos en este día. Es un placer crecer con ustedes.

PD: No se si caere por el mochileros esta noche. De no ser así, les envío un abrazo y un brindis por el Sur de todos.

Pseudópodos 12

2007-08-22T15:01:00.000-07:00

VALIJA ALEMANA

La indesprendible camisa de fuego
en su camino inexorable
de flor a semilla
de clavo en la carne
del bosque hacia el árbol

El trilema del gato
desvanecido en combate
sobre su propio aliento
y la sólida caja en la que

contra la que
para la que
ha de estrellarse siempre

El espejismo del desierto
tras el desierto del espejismo
y esa laberintud insolente
en los pliegues de la rosa y el oído

El sucio trabajo de lo negativo
ese que nadie quiere hacer
ni hacer lucir como accidente

El sol encarnado hasta su absoluta ceniza
y esta luna rota que no mueve la marea
ni en el remolino del café

La condición de irritabilidad del rayo
su fe nunca dos veces impresa
y su orbita de pantera parda e impaciente
en la quietud de un barrote chamuscado

La venenosa piedra de sopa
esa lapidaria cosa en ti
siempre fuera de lugar
libre de todo pecado
masacrada bajo el arco iris

Todas estas desinencias
viajes y viajeros
también son ahí
apiñados mas no revueltos
revueltos mas no emancipados
emancipados más extraviados
recargando la raiz silvestre
de esta insaciable valija alemana

Música - Lou Reed Berlin

Pseudópodos 11

2007-08-22T14:16:00.000-07:00

SPAM GRIEGO

Tanto nudo en el mástil
tanto mapa de mano
y terminar justo aquí
verde y encebollado
en el asadito de la Minerva
ahí donde se enroscan en su guiso
la ola
la serpiente
las naves
los obsequios
el sacerdote
y los hijos? - Bien gracias, como el padre

Nunca se siente el latido enemigo
cuando estalla en la propia carcajada
Pero ya ven pues,
yo también soy
mi peor invasor

Ahora
sólo queda arder
y galopar fuera de si
con el vientre roto

Música - A Perfect Circle Passive

Atolones 3

2007-08-17T09:33:00.000-07:00

Me auno al mensaje emitido por el Comodoro Fabber (quien ha hecho una buena recopilación del tema) y transcribo para quienes pueden leerlo la siguiente información para ayudar ante el sismo que ha sacudido Ica y otras regiones del país.

Para donar sangre acuda a:
- Ministerio de Salud: Avenida Salaverry cuadra 8
- También puede hacerlo en los bancos de sangre de todos los hospitales del Ministerio de Salud, Seguro Social de Salud (Essalud), Fuerzas Armadas y Policía Nacional

Para donar víveres y ropa:
- Explanada norte del Estadio Nacional, en Santa Beatriz- Grupo Aéreo Nº 8 de Lima, en el Callao
- Las parroquias del Perú recibirán, junto a Caritas del Perú, ropa, enseres y alimentos en todas sus sedes
- Municipalidad de San Borja: Avenida Joaquín Madrid, cuadra 2
- Circuito del Pentagonito: Avenida San Borja Norte con Boulevard
- Centro Comercial Ebony: Avenida San Borja Sur con Parque Sur, cuadra 1
- Supermercado Plaza Vea del Centro Comercial San Borja
- Para mayor información, se puede llamar al teléfono 612-5555 anexos 358, 312 y 236

- La Municipalidad de Jesús María ha instalado tres carpas de campaña en la cuadra nueve de la avenida San Felipe, para junto a los vecinos, empresarios y comerciantes del distrito, ayudar a recolectar víveres, alimentos no perecibles, medicinas y bidones de agua

-En Estados Unidos, está canalizando las donaciones y la ayuda.

Los teléfonos son: (001) 202-462-1081 / 202-462-1084 y 462-1085. Además, las colectas que se harán en las misas del domingo de la Iglesia St. Matthew, de Washington DC., se destinarán íntegramente al Perú.Para donar dinero:

- Las donaciones monetarias se pueden depositar a dos cuentas en el Banco de Crédito del Perú: 193 199999998 0 15 (Moneda nacional -Soles), 193 199999999 1 16 (Moneda extranjera -Dólares). En el BBVA Banco Continental, las cuentas son: 0011-0444-4444444444 (soles), 0011-0444-4444444446 (dólares), 0011-0444-4444444447 (euros)

- En España, se puede depositar dinero en la siguiente cuenta del banco La Caixa (Barcelona): 2100-0479-21-0200048852. Cualquier información, escribir al correo electrónico centroperuanobcn@gmail.com o llamar a los teléfonos 93 265 07 20, 678 66 89 34 y 608 59 3656

- Defensa Civil informa que también se puede depositar dinero en la cuenta del Consulado General del Perú en Toronto, Sismo Perú 2007 Account, # 06702 113 - 4329 del Royal Bank of Canada (RBC)

- La Iglesia Católica realizará en todas sus parroquias a nivel nacional colectas los domingos 19 y 26 de este mes

-En Canadá, se puede depositar dinero en la cuenta Sismo Perú #06702 del Royal Bank of Canadá (RBC)

Estoy añadiendo un link a Juan Arellano que tiene mayor información sobre cómo canalizar la ayuda. Incluyo del mismo blog, una nota sobre los bloggers iqueños que estan cubriendo estos acontecimientos

Aquí otro link a un blog con información sobre el Terremoto y las formas de prestar ayuda en AyudaTerremotoPeru

Piedras de Sopa 3

2007-08-17T09:11:00.000-07:00

NUDILLOS IMANTADOS Y LA TURBULENCIA EN TIERRA FIRME

Estoy leyendo el notable post que Anuar ha compuesto para el aniversario de su blog. Estoy leyendo lo que ha dedicado a mi minuto, el ante-penultimo de la noche. El tiempo, aquel animal insomne e insaciable, abre un refrigerador.

Pero entonces, siento una sospechosa vibración. Dedico algunas fracciones de segundo a un relato futuro que empieza con las largas piernas de un ejecutiva capaces de detectar un sismo con veinte minutos de anticipación. No encuentro la frase para guardar esta idea. Ya estoy de pie diciendole a la administradora de la cabina que abra la puerta ante el sismo. Creo que soy el único que se esta dando cuenta de que algo raro pasa. Cuando la intensidad del movimiento se incrementa, ella accede a abrir la puerta y salimos todos, excepto la administradora quien se va alejando por un rincon presumiblemente a avisar a los familiares al interior del domicilio.

Escucho voces de rezos en el fondo de la casa pero ya sali a la calle sin entender este movimiento prolongado y longitudinal. Miro al cielo y veo todas esas redes electricas que en otros tiempos estaban instaladas bajo tierra. Se mueven como equilibristas de circo mientras todo se va llenando de destellos. No es la fuerza de las placas como se ha dicho, sino el de la caida y corto circuito de varias torres de luz a lo lejos.

- Calma!

Debería creer que esto que sale de mi boca esta dirigido a una de las tantas personas que han salido de sus puertas a rezar, a abrazarse, o a expresar su asombro en las muchas palabras prohibidas destinadas para esos momentos. Pero eso no es todo. Es también una de esas ordenes absurdas que le das al caballo, al carro o al avión cuando los montas por primera vez y te das cuenta que eres tù quien depende de su gracia. El único tema es que tal turbulencia y sus alitas de pollo que ves deshacerse sobre las nubes en tu ventana de avión; esa sacudida y los relinches de su cabeza, las siento con mis pies en tierra firme.

Finalmente, descubro que no soy el unico que ha dicho aquella orden. La veo salir de otras bocas y de otros brazos que se abrazan y se cubren en sus sacos. Yo en cambio sigo agitandola bajo esta lluvia sin gotas. No puedo decidir hacia donde llevarla bajo tanto cable. Solo me mantengo en movimiento, como si el cuerpo intentase generar una absurda sensacion de nivelación ante la mecida telurica. Igual no se correr como lo hace el suelo. Esta danza es dificil de continuar. Los pies se mueven y un carro pasa cerca a mucha velocidad, entre los gritos de los vecinos que ven como también sus ruedas han hecho suyas la movida pendular de la tierra. Tengo los nudillos imantados, mezcla de rezo pero también de viejos gestos de adolescencia destinados a acallar las horrendas muecas y movimientos de manos de la infancia.

De repente siento que voy mas rapido de lo que pensaba.

- Oye amigo ¿ya acabó? - pregunto al primer rostro que encuentro
- Si. Ya puedes detenerte.

Agosto 2007

Pseudópodos 10

2007-07-28T21:10:00.000-07:00

BAUTIZMO

Pobre Jean Francois,
-amado hijo de Ptah-
Nadie sabe qué significan
tantos ojos y tantas aves
devorándose entre sí
en cada flanco del Nilo

Tendrás que romper tu cristal
y descender tú mismo
hasta el final de cada vendaje
sin hallarles mayor piel
que el luto siempre ajeno
por las partes mutiladas

Solo ahí y sin decir-te nada
ellas te dejarán nacer
en su amor todo poderoso
capaz de adormecer toda sed
en sus esquirlas del sonido
semillas por igual para nombres y rios

Música - John Coltrane Acknowledgement

Pseudópodos 9

2007-07-28T20:40:00.000-07:00

ANNA Y EL TREN

Padeces
este salón cegador de rieles
y el reposo sereno de los dados
en la cerradura del huracán

Vibras
desnuda en la superficie del ojo
que abandona dientes y esposa
para sumergirse en tu reguero

Lamentas
los frios dedos del piano
el último sorbo del cigarro
que se extingue sin elegir

Eres
la gota recta del rayo
una alineación de trenes
en el final de fotografía

Abrazas
esta boca luminosa de tunel
que se te abre preguntando
-como al inicio de todo-
¿bailamos?

Música - David Bowie The Motel

Atolones 2

2007-07-16T08:19:00.000-07:00

SOBRE ALGUNOS DE USTEDES

Luego del penoso autobombo del post anterior me corresponde enviar el mismo encargo a 8 elegidos quienes deberan emular la misma tarea. Contarán unas 8 cosas sobre ustedes que supongan desconocidas para sus lectores. (Yo me he excedido en la cantidad. En esto, cada quien su mambo y su stamina). Pueden escoger sus ítems a voluntad. Posteriormente, transmitirán el encargo a 8 blogueros de su interés. (Desde luego, también pueden enviárselo a alguien que les genere la mayor de las antipatías, pero esa es otra historia)

En la confección de mis 8 escogidos me he guiado un poco por la cordialidad que percibo por parte del autor, por mi propia curiosidad y también un poco por el azar. He tomado en consideración además la propia dirección temática de los blogs. (Por ejemplo, aunque desee hacerlo, blogs gráficos como el de Antarts o el de Zoa podrían tener complicaciones para resolver este encargo).

Anticipo que en algunos casos habrá mayores resistencias a hablar en primera persona. No toda bitácora tiende al diario. (Cosa que me parece de lo más saludable) A pesar de ello, estoy seguro que encontrarán el camino para no sentirse innecesariamente desnudos. A todos los seleccionados le sobra creatividad para desempeñarse con gracia en el asunto. No duden en inventar otro camino, si fuera necesario. Los disfraces también tienen secretos.

No los inquietaré con plazos, spams o con la promesa de premios (esto ultimo quisiera pero no se puede).

Eso si, si es que todos cumplen la tarea les prometo dedicar otro Atolón resumiendo su desempeño en el ejercicio.

Estos son los seleccionados
- Botellas al Mar (Bajamar – Chile)
- Crónicas de un escritor en vías de desarrollo (Anuar – México)
- Lenguas Mordidas (Margot - España)
- Divagando entre las sombras (Shadow- Chile)
- Notas sobre un sol de hielo (Débora Hadaza- México)
- El Satiricón (Persio - España)
- Piranesi (Silvia Piranesi – Costa Rica)
- Océano de Mercurio (Fabber - Perú)

Parafraseando a Anuar: Enjoy!

Para mayores consultas o quejas está mi correo
memorias.del.pinball@gmail.com

Saludos desde Lima

Atolones 1

2007-07-15T20:17:00.000-07:00

SOBRE PIERROT

A solicitud de Don Luri, y del “meme” que le fuera encomendado, les contaré algunas cosas sobre este servidor que seguramente los poquísimos pero recios lectores de este espacio todavía no conocen. (No me responsabilizo por las que hayan podido adivinar).

1.EDAD CRONOLOGICA Y MENTAL

Tengo 30 años. Cuando no hablo aparento menos edad de la que tengo. Cuando hablo tengo la edad que tengo y quizás un poco más. Sin embargo, si sigo hablando y nadie me detiene puede llegar el momento en que empiezo a tener menos edad, incluso menos de aquella que aparento. (Por ello, agradeceré que solo lean un tercio de esta nota cada vez. Les prometo que no lo vuelvo a hacer)

2. SOBRE EL SUEÑO
En lugar de canciones de cuna o música relajante, concilio el sueño escuchando conversaciones por la radio. Si pudiera meter en un IPod charlas casuales de gente en la calle (sin sonido de carros) seguramente hasta dormiría como bebé. A menudo sueño que mi abuelo materno me da consejos crípticos. El más importante, ante un teléfono que sonaba y sonaba sobre un café que se derramaba y derramaba, era el siguiente: “No hay que responder a todo”.

3. DISGUSTOS
Me despierta desconfianza (cuando no cierto fastidio) todo lo que se supone que está de moda así como buena parte de los productos culturales y personalidades reseñados con entusiasmo en la Revista “Somos”. (No siempre coinciden) Debo confesar también que me molestan los Covers Chill-Out y la música Adulto Contemporánea. A riesgo de que me odien por ello, añadiré que Bublé es a Sinatra lo que un truco es a un Milagro.

4. GUSTOS
Paradójicamente, también tengo debilidad por lo pasado aunque eso no me da para cantar ni en el karaoke ni en el bingo. De esto último se deduce que entre toda la chatarra que recolecta mi olla ávida por cosas raras, puedan encontrarse de cuando vez, aquello que rechacé previamente por estar de moda. Desde luego, esto no incluirá aquella buena parte de productos culturales o personalidades reseñados con entusiasmo en la Revista “Somos”. No he evolucionado tanto.

5. ESTUDIOS
Como Aquiles tras su tortuga, estoy concluyendo mi primera carrera. Tanto el factor dinero como algunas desafortunadas (in)decisiones laborales han sido determinantes al respecto. Empero, la lentitud curricular me ha permitido ser nómada en lo que refiere a mis intereses y estudios. Me he registrado alternativamente en Literatura – Lingüística – Filosofía – Comunicación Audiovisual. Espero poder acabar por fin en Comunicación Social. Solo requiero la tesis y estoy cerca...

6. LIMA y YO
Odio a Lima. Amo a Lima. Conozco a Lima. No conozco a Lima. Lima no existe. A veces yo tampoco.

7. FOBOS
Mi timidez es cosa seria. Mi imaginación sólo trata de seguirle el paso. A veces la segunda se sale de la correa y hasta muerde. Por cierto, le tengo algo de miedo a los perros.

8. INTELIGENCIA (Que no es Sabiduría)
En Sexto Grado de Primaria tenía 121 de IQ. En Segundo de Secundaria tenia 142 de IQ. Algunos indicios confiables me indican que llegué a 163 para Cuarto de Secundaria. Supongo que aquel desarrollo se lo debo a mi dedicación competitiva al Ajedrez desde mis 10 años hasta los 16. Ahora bien, aunque los Test indican que aun sigo por ahí, es opinión de este humilde servidor que aquel estirón de la adolescencia puede haber devenido en escoliosis apenas entré a la Universidad.

9. SOBRE LA BLOGOSFERA. (BONUS TRACK)
Salvo el Comodoro Fabber y el Sr. Reaño, (cuyas jorobas conozco de la Universidad) no tengo el placer de haberme encontrado en persona con nadie de la blogósfera.

Por lo demás este espacio es también un intento para ordenarme y salir de mis parálisis e inercias varias.

Si no quisiera que me leyeran, no habría blogueado jamás.

Si mi única finalidad fuera ser leído por ser leido, tampoco habría hecho este blog.

De ahí, mi mas sincera gratitud por su visita a todos los que pasan por aqui.

Saludos desde Lima

PD: La segunda parte del encargo viene mañana...

Confesiones 2

2007-07-13T10:50:00.000-07:00

En el Ámbar: Parte II
Detalle de la Estructura
(Breve mirada a un tercio del cuadro anterior)

Tensos dedos emergen sobre la superficie. Cómo cometa de caracol, un cuerpo le sigue flotando por la playa. Es diferente del último que se hundió bajo las sabanas entre aplausos y marcas. Es diferente en dimensiones y en las nuevas texturas de su disfraz. Es diferente también en el color de su sexo y en los ideogramas que agita su cabello. Ya debería rebalsarse de la tierra sin embargo es aquí donde el milagro empieza. Abierta a toda posibilidad, la mano sobrevuela el estanque sin dejar ondas visibles. Abajo, aquella carne tampoco le devuelve refracciones de si misma. Aun así, ya puede oler su ocaso a veinte pieles de distancia. Allá, producto de una ola que no recuerda, otra boca se aferra con uñas y dientes a la rama de una cadera azulada, ajena. Lucha por no ceder al caudal de su propia presencia contra otra. Su forcejeo, sin embargo, sólo crea nuevos patrones de la misma mordida en la piel del prójimo, encajes transformados en manchas sobre la tierra de la alcoba, piedras ruidosas sobre la corriente de una cabellera desnuda. De nada sirve acogerse a las palabras rotas que expulsan las bocas. De nada sirve buscar refugio en la cordillera que dejan las manos cuando estrujan la sabana. Cuando llega el instante, llega para quedarse. Entonces la rama se quiebra y el huracán levanta el ancla, arrancando manos y bocas por igual. El espasmo sacude continentes cercanos. Las olas transmiten hacia costas adyacentes la metáfora de la piel más allá de sí misma. En otra latitud, casi en otra cama pues esta crece sin crecer, un pie o unos labios emergen del mimbre por encima de la superficie. A estas nuevas aves, le seguirá otro cuerpo nuevo y diferente al que acaba de derrumbarse. Aleteará como los otros sobre esta nueva tierra sin saber la hora ni la boca en la que el mundo acaba o en la que llegue por fin a su fin

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Confesiones 1

2007-07-09T21:21:00.000-07:00

En el Ámbar- Parte I
Las Tres Escenas
(Donde el Viajero da cuenta de la naturaleza delirante del aparato)

A tantas horas de vuelo, la ausencia de toda turbulencia me resultaba más inquietante que, por ejemplo, el paso por artillería antiaérea. No digo tampoco que todo estuviera quieto como en tierra pero había algo fuera de lugar en toda esta calma. Las arañas de cristal no se despegaron de su orbita. La flama temblaba con disciplina en el extremo de cada vela. Una cena sudorosa humeaba lista para un comensal que nunca llegaba. Incluso en el piso, una botella rota se vertía compulsivamente sin exceder los límites de un pequeño charco.

Debo confesar que mirando aquella forma jugué a anticipar las ondulaciones de mi paracaídas; recordé los caminos de un poema sobre la identidad de las manchas. Incluso fui asaltado por una inesperada emoción paternal esperando que esa ameba mueva sus pseudopodos en patrones cada vez más complejos. En realidad, era un esfuerzo para evitar poner la mirada en el epicentro de la diligencia.

En la cama, la carne y las sabanas también parecían verterse sobre si mismas indiferentes a la hemorragia del Chandon. También allí y a pesar de las posibilidades, su movimiento parecía ahogarse en algún tipo de callejón sin salida del cual brotaba otra solución que llevara a su vez, pero con piezas distintas, a la misma figura. Quizás eran variantes de una misma corriente liberándose de otra botella. O talvez se trataba de las partes rotas de un único cuerpo de vidrio llevado hasta su límite.

Alrededor de la alcoba, en las paredes y en los techos, una colección de cuadros se encontraban dispuestos como las lupas que las hormigas buscan en los hoteles para freírse. En el interior de los marcos se reproducía siempre alguna escena clásica, rostros asexuados y serenos, gestos y paisajes que se movían con una lentitud imperceptible. cómo la que hace que el paso del día a la noche nos tome por sorpresa aunque suceda frente a nuestros propios ojos.

- ¿Esta bien? Es la tercera vez que se vuelve a ponerse el cinturón de seguridad. De verás que no necesita hacer eso.
- ¿Estas segura que nos movemos?

Vuelvo a hacer una pregunta algo vergonzosa para alguien con tanta experiencia en vuelos. A pesar de ello, y siempre muy pendiente de mi perplejidad, la señorita Miss intenta tranquilizarme con pequeños comentarios sobre los “acabados” de la diligencia. Sin embargo, su sola presencia es tan delirante como el secreto del mecanismo que hace andar todo el aparato. Por momento tenía la impresión que llevaba lentes oscuros de aviador así como una exquisita dureza de facciones. Pero luego, como en una pelicula mal editar, la serenidad de su voz y sus maneras de aeromoza me hacían pensar que ella era en realidad dos o tres personas más. Debo añadir, aunque este no sea un rasgo en sí mismo, el contraste entre su piel brillante y aquel oscuro corsé en cuyo encaje pude leer las escenas que los locos recolectan en las manchas.

Se me ocurrió finalmente, que ella misma podría haber participado en alguna de estas tres delirantes escenas: ya sea en la botella quebrada que no termina de verterse, en los cuadros que no cesan de provocar nuevas interpretaciones de si mismos, o en esa cama cuyos cuerpos brotan y se quiebran sin dar mayores muestras de agotamiento.

Talvez, al estar exiliada de estos entornos, a ella solo le quedaba hacer lo que a mí: mirar.

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Pseudopodos 8

2007-06-03T12:24:00.001-07:00

CAMBIO DE TRENES

Metiéndose por la ventana, el crepúsculo vuelve tinto el blanco de una copa. La tomo con mis dedos y le doy una probada. Ya en mis labios y acaso lejos de su lugar en el cuadro, el licor termina sabiéndome a pared enladrillada o a árbol caído en llamas. De nuevo, la triste textura del agua sin el consuelo de la carne o las almejas. No pues, aunque casi. No desde hace días. Ni siquiera esta última vez. Menos esta noche que se te quiebra la cabeza. Una vez más, la página que se me desintegra en la búsqueda del átomo. Una vez más, y otro discurso que corto y corto con el hacha hasta que las capas de su cebolla se me hacen infinitas porque el hielo sobre el que patina siempre tuvo las raíces duras.

“Tampoco hay petróleo bajo las vías del tren”

Me dice la inquilina quien sigue sentada sobre sus maletas aun atontada por el largo viaje. Fuma tranquila en lo que ya es su nueva recámara. Ya le advertí sobre mi lugar favorito en la habitación. Dice que le gusta el campo, que cree que aquí hay algo parecido a la felicidad. A mi me basta con que no tenga demasiada sed. O que si la tiene, prefiera satisfacerla mirando estas copas. Ya se acostumbrará. Eso si. No le dije nada de los aparatchiks repartiendo dardos y billetes a los amados campesinos. Ni que los más aventajados ya compraron tractores ni que los otros tienen acciones en Shanghai. Esta vez, no me gastaré en explicaciones. Mejor que descubra todo por si sola. Mientras tanto, que Virgilio y sus ovejas se pudran en las revistas del corazón o en la propaganda del imperio. Total, Eneas era cojo y el Camarada Vronsky no existe.

“Déle la renta a la Delia, y aunque se lo ofrezca o se lo ruegue, no le pague con cigarrillos”

Son instrucciones simples, casi deseos de fusilado que ni los cuerpos sin sangre se negarían a complacerme. En el camino a la estación me pregunto si Anna, la inquilina, encontrará algo útil en mi ordenador. No le puse el seguro, así que talvez se espante con mi manejo de las finanzas. Quizás complete mis poemas frustrados y frecuente mis amistades en mi nombre. Esto del cambio de trenes permite demasiadas cosas. En todo caso, aquella copa ya me era inhabitable. Es tiempo de volver aquí, justo aquí, para recoger los huesos de sol que enterré bajo los rieles.

A ver Lev, tú dirás si soy más rápido que tu tren. Igual, bajo esta luna, esta noche le ladro a todo lo que se mueva. Y no me mires con esa cara de lastima que soy lo que ni tus hijos escribieron: el lobo de Pedro, el mismísimo Bulldozer de la dama sin perro.

Entonces la luz creció y sólo el sonido se detuvo en seco. Tras el último vagón, el ferrocarril le supo a tinto.

Música - Nina Simone Lilac wine

Pseudópodos 7

2007-05-17T08:35:00.000-07:00

LA BALA HUMANA

(Breve y apócrifo debate entre un inventor y un escultor)

El inventor no tardó en mirar con odio a la obra y a su creador. No sobraban piedras en el suelo de la Casa de Gobierno. La única disponible era la del propio gigante matador de gigantes. Pero con el filo de esos ojos aguardando al siguiente enemigo de la Republica, pronto se desanimó de alzar cualquier palabra contra el milagro de la estatua. En su lugar, y como buen cortesano, dejó caer su desdén sobre el escultor con una de esas preguntas insidiosas que terminan multiplicándose como langostas.

¿Para qué tanta vida en los ojos hechos de la más ciega de todas las rocas? ¿No sería la pintura un camino menos doloroso a la verdad de la naturaleza? ¿No sería mejor espejo de la sustancia del hombre, sea este rey o pastor? ¿Puede haber nobleza en el secreto que hace brotar de los golpes, tanto equilibrio? ¿Puede ser creíble tal equilibrio antes de la tormenta? ¿Basta una respiración profunda para caminar resuelto despues de haber sido apuñalado en la roca? ¿Qué empresa perversa, qué engaño debe practicarse para confundir a los contrarios, para querer extraer un David de un Goliat?¿Es usted artista o apostador?

El escultor no tardó en responder

Le confieso que tiene razón y que, sin embargo, no la tiene.
Fíjese bien que aquí no he plasmado al hombre sino al proyectil. Ya que eso somos en las manos del creador, que es artista y también jugador. No tema que la condición humana esté tallada por igual en el mármol y en el aire, en el pastor y en el gigante. Pues nuestra carne también tiene algo del hondazo y del golpe del cincel, flota con los dados cargados y sonríe orgullosa como una ventana rota.

Música - Pearl Jam Given to fly

Pseudópodos 6

2007-04-30T21:06:00.000-07:00

SUNSET BOWLING

Nunca supe cómo jugar bolos contra el sol.

Igual y con todo, hago lo mejor que puedo. Todas las tardes, sin que mi esposa lo sepa, bajo hasta la playa con mis mejores zapatillas. En mis manos llevo otra de esas hermosas esferas incompletas a medio camino entre el anillo de bodas y la bala de cañón. Una vez listo en la orilla, respiro como si no hubiera nada en la tierra y calculo mi distancia mientras el sol se enrojece. Entonces, cuando la marea empieza a tocarme los pies, me abalanzo tranco sobre tranco y arrojo lo mejor de mi hambre sobre la superficie del estanque. ¿Seré oído esta vez?

Luego de tres enormes pasos sobre las aguas, aquellas palabras y sus ondas se me van al fondo del sótano como galeones hundidos. Nubes de poca fe que en los bolsillos del mundo irán levantando piedra sobre piedra aquella iglesia sumergida; aquel sagrado misterio de los volcanes que se queman en la entrada del mar. De esto, mis ojos solo ven unos cuantos atolones y alguna que otra trenza verde.

“Lo de siempre”, le digo a mis hijos que no entienden cómo vuelvo todas las noches contento y sin peces. No saben que cada tarde, el sol también se va a pique con su reflejo. Ni que en los zócalos, las devotas rémoras y las ahogadas ratas, - los niños y las mujeres antes que nadie- seguirán confundiendo el atardecer con el brillo de las monedas que los enajenados arrojamos contra las fuentes.

Música - David Gilmour Fat old sun

Pseudópodos 5

2007-04-28T17:57:00.000-07:00

LAS AVES

Veo aves

Manadas mareas

Amenazantes y risueñas
Las veo volando en el ámbar

estrellándose en la niebla

intercambiadas en los mercados

Bailando sobre lo abandonado

Algunas se posan en el sueño de la oruga

Y otras más en el cartucho de tu nombre

También están las que planean libres

acechando el paso de las tortugas

Aguilas, halcones violines

las distingo a todas y sin embargo
en mi agobiada mente de escriba
todas parecen unir y engrasar

esa maquinaria omnipresente y dormida

en las paredes de los templos

en la piel de los monolitos

en la voz de cada sabio

y hasta en el final de cada grito

Hoy también siento el aleteo
de las quietas aves de piedra

dioses en cuerpos de hombre
o fluyendo sin rumbo
por los recipientes de la mente
Ibis constructores de mundos
y de los secretos de la muerte

Aves que nos comemos
Aves nos devoran la boca
Palabras tatuadas
sobre barro, fuego y roca
soñamos hablar por ellas

pero para espanto y deleite
sólo somos las cenizas rotas
de su canto incandescente

Música - Thomas Chapin Night Bird Song

Pseudopodos 4

2007-04-21T19:53:00.004-07:00

EL GATO DE MI AMADA (Toma 1)
Tigre a escala – o por crecer hasta braza- el gato de mi amada muestra sus dientes ante el rayo y el relámpago.

Se trata de un gesto desproporcionado. Te dices, mientras sonríes ante tu creación, sin entender porqué teme esta tormenta, pasajera como tantas que provocas y pasas. Deslizas tus dedos sobre este lomo de duna. Se niega a aplanarse ante la presencia de estos trazos que blanquean el contorno de las cosas. Y aunque se derritan en instantes, le recuerdan la región polar por la que transita confinado a esos barrotes con que la luz marca y parcela la materia. Aun así, intentarás imponerle esta fe tuya en que mañana será otra noche y que pese a toda la nieve dejada por el sol, tu bosque se extenderá otra vez para derretir toda distancia entre su carne y el negro calor de tus muebles y flancos.

Se trata de un gesto desproporcionado – Te dices, sonriendo ante tu creación– una boca de amor que mi mano sabrá delinear.

Pero si el gesto es desproporcionado - replico sonriendo ante la creadora– es porque su simetría es frágil

Porque en el segundo en que luce los colmillos, tu criatura descubre reflejados en la bandeja de la boca, el mismo brillo inquietante que lo divide todo; tumores luminosos que sólo podrá confrontar elevando nuevos incisivos sobre una boca anterior a su boca. Armas que luego encontrará intrusas emergiendo en su propia carne. En un juego de espejos y costras, esta herida le hará pasar de los artefactos de leche a los astros de piedra. Y de estos a la obsidiana que imita a las rosas y al aire de bronce que encausa la campanas. El hierro en tijeras dará paso al de los candelabros. Y un fuego de hoguera consumirá su carne en rayo del rayo. Hasta que abierta y extenuada, la última boca del acordeon se encuentre como invasor y origen, este siniestro día en la noche del que nada pueda despertar. La interminable región polar en la que el bosque y tus muebles, tus dedos y su carne terminen confinados a los furiosos dientes y letras con los que la luz marca y despedaza la materia.

Porque si el amor es desproporcionado, es porque su simetría es frágil. Te replico mostrando estas primeras palabras -madre y creadora- antes de andar erguido, como todos mis fragmentos.

Música - Worm is Green - Love will tear us apart

Pseudopodos 3

2007-04-20T09:25:00.001-07:00

TEMPESTAD

Harto del nado cuesta arriba
el plomo en los párpados
le separa del enjambre

río abajo
cual densa moneda que escoge
el magnetismo de su peso
a la incertidumbre del paisaje

Con el casco rebasado
los grandes órganos desertan
mientras sobre el resto de la sangre
flota en maderos quebrada
la orden de fecundar
más palabras sin núcleo
en la cima de cada cruz

Y ahora, vino blanco y disoluto
se enrola disuelto sin recipientes
con esta corriente tantas veces negada
vasta procesión de aire
que hace estallar en las venas y patios
el encaje que ata las acciones al mástil.

Sin mas piel o velas que el caudal
en canto rodado afila su primera médula
aguda canción de cuna

en tibias de sirena
inalcanzable vagón turco
cargado en caballos piernas y muslos
para el salmón que salta a tierra

Pero quizás
no es embriaguez o desesperación
lo que empuña al profeta
-el más impasible de los peces-
cuando se arroja por la borda
para entrar a su tormenta.

Música - A Perfect Circle - The Hollow

Segunda Meditación

2007-04-10T21:03:00.000-07:00

EL DIA QUE ME QUEDÉ SIN RELATOS

Se cruza la línea. Finalmente, el narrador se narra a si mismo como protagonista de una de sus historias. Al lado de la cálida chimenea y con el perro parlante como coro, hará de juez y parte en lo que parece el final perfecto de la serie. Desde luego existen riesgos, pero son calculados, después de todo, desde el cómodo sillón, todo ya ha sucedido.

Nuestra historia comienza cuando el protagonista echa mano del “dudoso” milagro de la sopa de piedra para resolverle los apuros de hambre a un mendigo. El cocinero del rey, victima de aquella estafa, decide llevar al cuentista frente al monarca. Sin embargo, el rey termina premia el ingenio del narrador dictaminándole la siguiente “sentencia”. Durante un año, el protagonista tendrá que contar una historia a la corte. Si un día fallase en su cometido, si llegara a sorprenderle la noche sin algún cuento, su carne irá a disolverse en la olla hirviente del cocinero. (Nótese aquí la conjunción entre la amenaza mortal que pendía sobre Shereazade y la muerte que aquella narradora le destinó a sus cuarenta ladrones)

Así pues, durante 364 días, el narrador será más que solvente con su penitencia. Tiene la suerte de que su pena coincide con su oficio y con su mejor pasatiempo. El rey y su corte por su parte no pueden estar más deleitados. El talento del narrador se convierte en prestigio y este deviene en fortuna, con la cual llegan las comodidades y también una dedicada esposa. Sin embargo, en el último día de su sentencia (o de su contrato), el narrador despierta sin historias que contar. En plena laguna creativa, su vida se ve trastocada por una visita inesperada. El misterioso mendigo a quien había auxiliado con la piedra de sopa, reaparece en escena y no precisamente para darle las gracias.

Por el contrario, entre juegos de dados que no debieron aceptarse así como irresponsables actos de magia, nuestro narrador y protagonista dilapida su tiempo, pierde la fortuna acumulada con esposa incluida. Termina incluso involucrado con la amputación de los dedos del cocinero así como con la desaparición del propio hijo del rey al final de una cuerda mágica. Esto no sucede sin que antes, el mendigo – quien tiene obvias dotes de mago – transforme al narrador en conejo y de ahí en pulga y de ahí en nada.

Pero entonces, cuando las cosas no pueden estar peor, algún círculo se cierra y el narrador se materializa de nuevo –en realidad cae aparatosamente- en el mismo patio donde había encontrado al mendigo horas antes. Con el caen las monedas apostadas. La esposa también reaparece para rescatarle del suelo. Quizás todo lo ha soñado, pero ya no hay tiempo para averiguarlo. Es de noche y los guardias conducen al narrador donde el rey . El cocinero, cuyos dedos nunca se perdieron, parece intuir que el narrador viene sin nada que contar.

Pero en esos minutos desesperados frente a la corte, nuestro protagonista sólo apela a relatar, a modo de excusa, los extraños y penosos acontecimientos –o ensoñaciones- que no le permitieron preparar un relato para aquella jornada. Una vez más, y cuando todo parece perdido, su habilidad termina salvándole. En lugar de ir a parar a la olla de aceite, su explicación inverosímil y delirante resulta ser la historia que le faltaba. En realidad, en aquella sumatoria de eventos absurdos e inconexos, la corte y el rey – y de paso nosotros- oyen la mejor historia de todas.

Y así, en el día en que se quedó sin relatos, nuestro protagonista echó mano del menos comestible de todos sus relatos: aquel conformado por su propia travesía diaria, la de esos acontecimientos imposibles de contar o confesar. Así pues, del mismo modo en que puede prepararse una sopa de la piedra menos alimenticia, es posible armar una narrativa, quizas la más autentica, con los restos perdidos y olvidados del día. En realidad, el mendigo habría devuelto un favor con otro: una jornada hecha de sus jirones.

Lo que ha sido descrito corresponde al capitulo “A Story short” de la serie The Storyteller. Probablemente la mejor variación de la historia de la sopa de piedra con la que haya tropezado este modesto lector.

Aquí los videos - en ingles -

The Storyteller - A Story Short - Parte 1

The Storyteller - A Story Short - Parte 2

The Storyteller - A Story Short - Parte 3

Pseudopodos 2

2007-04-07T09:21:00.000-07:00

SOBERANÍA

Tras la tormenta, la mirada del rey
cuenta los manzanos en pie
medio vivos
medio muertos
Eso nunca se sabe, pero los cuenta

En el lecho, encuentra los guantes
y las formas de la amada
medio dormidas
medio despiertas
Eso nunca se descubre, pero las abraza
aun en la nieve

La gratitud de los sobrevivientes,
le hace adivinar herederos
entre quienes usan sus palabras
Bendice el azar que sostiene
paredes, órganos y estrellas
y en sus viajes por la orilla
se le concede ver las gibas secretas
por las que los camellos llevan el aceite
entre las olas del mar

Entonces,

la llave gira la última cerradura
el fruto se separa de la rama
medio mordido
medio lleno
eso nunca se nombra, pero en su caída
revela la sustancia del reino

Era la corona aquel tronco espinoso
y su rostro, sus sinuosas arrugas
que bajo este derrumbe de lluvia
sin verguenza ni pecado

se elevan rectas ante la vista
como el rio liberado
que siempre fueron

En vida, savia de cielo
En muerte, talle de rayo
Una casa por encima del árbol
y una planta hacía cada costa
Mitad cataclismo
Mitad semilla
eso nunca se conquista
pero nos da soberanía
sobre la primera desnudez

Pseudopodos 1

2007-04-05T02:27:00.000-07:00

PSEUDÓPODOS

Con fuerza
jaló de sus cabellos
para salir del pozo
pero ya arriba
su tapiz se había disuelto
siendo arrojada por el mar
con otro nombre y sin peces
pura ola desbocada
que sin hacer promesas
nace de la marea
adulta y armada
hasta sus próximos nudos
hacia sus viejas riendas
porque es jinete
y también yegua
carne que rompe sus filas
para salir a flote
lágrima que alcanzará las uvas
des-bordando su piel

Música - Pink Floyd The Great Gig in the Sky

Lo Nuevo

2007-03-29T19:25:00.000-07:00

"Ahora te callas, que me quiero despedir de mi amiga."

Me dice Hannah con ironía surfer mientras entramos al auto. Debo pensar que ella cree que hablé demasiado con P y C o que quizás monopolice la chacra familiar de su conversación. Juraría que sólo departí con su amiga cuando Hannah misma se distraía hablando con terceros. Son las tres de la mañana y los muchachos, a quienes no conozco, se quedan a seguir bebiendo. Las chicas van a darme un aventón. Con excepción de Hannah, con quien ya llevo un poco más de año “trabajando”, tampoco les conozco. En realidad, nada en la situación me genera algún atisbo de familiaridad.

En el volante, C, mantiene la concentración hablando en voz alta: tiene sueño. A su derecha, P repasa los trámites de su próximo viaje. No llegamos muy lejos jugando a que bebemos y hablamos en alguna replica madrileña del "Juanitos". En Lima, aunque casi siempre sin saberlo, es demasiado frecuente jugar a estar en “otro lugar” o a ser el representante desamparado de alguna metrópoli no menos gaseosa. En ambos casos, la misma estructura de "desubicación" en el punto de origen, parece promover cierta apatía para transformar el entorno. Solo un viaje cambias las cosas: las ubica en otro lugar.

Lo que si anda en movimiento es el carro. Una vacía silla de bebe ha obligado a Hannah a ocupar la siempre incomoda mitad del asiento posterior. De a ratos adelanta su cabeza por encima de la caja de cambios para hablar con la piloto y copiloto. Las cervezas me hacen pensar que ella bien podría ser la quinta velocidad del vehiculo. Dormito a su izquierda interrumpido por el recurrente contacto de mi rodilla con su cadera adelantada. Le sirvo de punto de apoyo aunque a decir verdad, de no ser por su equilibrio, la tarea sería como sostener un gato con una cuchara. Tiene la cabellera irregularmente rubia. Da cuenta de sus prolongadas temporadas en la playa o de las caprichosas rutas del sol sobre el cabello. Pero también el azar de tal cableado da para sospechar de su presunta espontaneidad.

Hay similitud de tono entre sus brazos bronceados y su blusa roja. A esta hora y sin luces, solo me queda adivinar tal parecido. Pero antes, sus hombros estaban descubiertos mientras nos presentaba a Gargantúa y a mí, algunas líneas generales sobre lo que sería su tesis. A pesar de las buenas perspectivas del tema, le prestó atención a otro asunto menor: la posibilidad de una psique capaz de reinventarse y retroanalizandose constantemente hasta el infinito; algo así como una mente capaz de estar abierta a lo nuevo. Es fácil desintegrar aquel castillo demostrando la presencia ineludible de las determinaciones, en particular de aquellas que vuelven atractiva la utopía del cambio dinámico. Pero de otro lado, también es fácil quedarse en esa suerte de estreñimiento resentido que se aferra a lo ya dado como a un flotador de patito hecho con cálculos biliares.

Abro la ventana del carro con ese movimiento de brazo que le da cuerda a los juguetes antiguos. Entra el aire fresco pero la avenida reproduce la misma secuencia de edificios y parques de hace diez minutos, de hace diez horas, de hace diez años. Aunque me lo prohibí, dedico pensamientos ambiguos a alguien que me ha dejado atrás. Me es difícil no pensar en otra cosa que no sea el pasado, sobre todo lo perdido. Desde ese lugar, lo nuevo, se me antoja más como las inesperadas consecuencias de limpiar el fondo de la piscina. Nada de viaje al nuevo mundo o de cantinas que te conecten con la metrópoli. No obstante, al final de la jornada, el río no se ha olvidado de traerme estas piedras de sopa, guijarros inauditos para mi colección de berrinches y pataletas con todo lo que dejo atrás.

Las cucharas para sostener gatos
El síndrome de la metrópoli escondida en una cantina sin movimiento.
Los cabellera de Hannah a la que se le resbalan los rayos de sol
Una rodilla de tortuga en la quinta velocidad de las cosas

¿Qué pasará mañana?

Marzo 2007

Primera Meditación

2007-03-28T15:56:00.000-07:00

LA PIEDRA DE SOPA

La sumatoria también tiene sus milagros

Pero estos no resultan tan increíbles -ni por ello tan convincentes- como los prodigios de la multiplicación. El paso del día siempre es demasiado lento para el ojo que quiere cegarse con la aparición del rayo. Nuestro pánico esta programado para la invasión de las langostas pero apenas prestamos atención al laborioso modo en que las hormigas han logrado, miga tras miga, arrancarnos lo mejor de nuestros tiempos. Y pagamos con gusto el sorpresivo costo de la invención del ajedrez; mientras añoramos encontrar en la lotería, esa dramática solución del hada madrina, un eco de la creación del todo desde la nada: una movilidad social sólo creible desde apariciones inmediatas y saltos exponenciales.

No sorprende entonces que miremos con desdén todo lo que se nos presenta lenta y trabajosamente. No sorprenden tampoco esas caras largas ante “el milagro” de la sopa de piedra. Ciertamente el problema de la hambruna estaba resuelto (con eso basta para mandar a los niños a dormir) pero la operación no tuvo nada de deslumbrante. Peor aún, sin multiplicación de peces, no queda otra que tolerar a aquel agente externo (una matrona, un clérigo, o un viajero insolente) demostrándonos en nuestras narices cómo la solución dormía todo este tiempo en nosotros. Sólo requería abrir los ojos y hacer memoria. Aguardaba en nuestros bolsillos como sobras de otras comidas, como restos destinados a los perros. Más que magia o solidaridad, en realidad, requería echar mano de aquello que nadie debía ver.

Quien me contó aquel relato no se detuvo en la desazón de tales personajes secundarios. Lo único importante para los maestros era enfatizar el valor de la caridad, la solidaridad, del compartir, etc. Incluso hoy en día algunos gerentes “de avanzada” se aferran a ésta anécdota para hablar del capital social y de cierta nueva ética cooperativa entre los agentes económicos. (Aunque habría que recordarles que tal ética es más antigua que la economía, que apenas podría pensarse exclusivamente como "ética" y que sólo de manera siniestra puede llamársele "capital"). También se ha citado el episodio de la Sopa de Piedra para hablar de la “cultura del guiso” y de otros tantos platos creados como una mera suma de lo disponible en tiempos de vacas flacas.

Sin embargo, más allá de las moralejas o de la naturaleza de la estafa –finalmente aqui no se ha trocado ninguna piedra en sopa, sino que esta última ha sido preparada con los residuos de los incautos- más allá de si aquel viajero inventó un plato nuevo, o si el clérigo dio una lección moral o si la matrona le tomó el pelo a un pueblo; más allá de éstas posibilidades descansa un problema sobre el que he encontrado muy pocas referencias: la propia piedra de sopa. Y es que esta roca, inocua y hermética, incluso más inútil y despreciable que las sobras; es con Ella con la que comienza todo. Quizás su don – aunque ella misma no sepa a nada - resida en lo que su propio absurdo desencadena en los hombres. Les devuelve su propia hambre en el menos alimenticio de los objetos. Les obliga a ejecutar el milagro que sólo esperaban ver. Les fuerza a reconocerse en la penosa tarea de sacar los desperdicios a la luz. Es el episodio de desesperación en que la nada se manifiesta petrificada e insultante. Ese momento intermedio entre la suma de las partes y los catálogos hechos con esencias integradoras. Es pues, y quizás aquí sea mejor hablar de labor que de milagro, el llamado a transformarlos restos en una totalidad.