Pseudópodos 6

SUNSET BOWLING

Nunca supe cómo jugar bolos contra el sol.

Igual y con todo, hago lo mejor que puedo. Todas las tardes, sin que mi esposa lo sepa, bajo hasta la playa con mis mejores zapatillas. En mis manos llevo otra de esas hermosas esferas incompletas a medio camino entre el anillo de bodas y la bala de cañón. Una vez listo en la orilla, respiro como si no hubiera nada en la tierra y calculo mi distancia mientras el sol se enrojece. Entonces, cuando la marea empieza a tocarme los pies, me abalanzo tranco sobre tranco y arrojo lo mejor de mi hambre sobre la superficie del estanque. ¿Seré oído esta vez?

Luego de tres enormes pasos sobre las aguas, aquellas palabras y sus ondas se me van al fondo del sótano como galeones hundidos. Nubes de poca fe que en los bolsillos del mundo irán levantando piedra sobre piedra aquella iglesia sumergida; aquel sagrado misterio de los volcanes que se queman en la entrada del mar. De esto, mis ojos solo ven unos cuantos atolones y alguna que otra trenza verde.

“Lo de siempre”, le digo a mis hijos que no entienden cómo vuelvo todas las noches contento y sin peces. No saben que cada tarde, el sol también se va a pique con su reflejo. Ni que en los zócalos, las devotas rémoras y las ahogadas ratas, - los niños y las mujeres antes que nadie- seguirán confundiendo el atardecer con el brillo de las monedas que los enajenados arrojamos contra las fuentes.

Música - David Gilmour Fat old sun